CONFESSE SEU PAI. Ouça filho. Eu digo essas palavras quando você dorme. Sua pequena mão está colocada sob sua bochecha e seu cabelo encaracolado está preso na testa úmida. Há alguns minutos, uma forte onda de remorso tomou conta de mim. Vim para sua cama com a consciência da minha culpa. Era nisso que eu estava pensando, filho: muitas vezes descontei em você meu mau humor e pouco te ajudei na sua infância. Você me pediu para ajudá-lo a resolver um problema escolar, e eu disse de maneira edificante que você precisa aprender a resolver seus problemas sozinho. Eu te repreendi quando você estava se vestindo para ir para a escola, porque... você acabou de tocar seu rosto com uma toalha molhada. Eu repreendi você por não limpar seus sapatos. Gritei com você com raiva quando você jogou algumas de suas roupas no chão. Eu também incomodei você no café da manhã. Você derramou o chá. Você engoliu a comida avidamente. Você apoiou os cotovelos na mesa. Você passou manteiga no pão com muita espessura. E aí, quando você foi brincar, e eu estava com pressa para pegar o trem, você se virou, acenou para mim e gritou: “Tchau pai!”, eu fiz uma careta e respondi: “Endireita os ombros!” Então, no final do dia, tudo começou de novo. Caminhando a caminho de casa, notei você de joelhos brincando com bolinhas de gude. Havia buracos nas suas meias. Eu humilhei você na frente de seus camaradas, forçando você a voltar para casa antes de mim. Imagine, filho, o que seu pai disse e fez. Você se lembra quando eu estava lendo, você veio até mim timidamente, com dor nos olhos? Quando olhei para você, irritado por ter sido interrompido, você permaneceu hesitante na porta. "O que você quer?" - perguntei bruscamente. Você não respondeu, mas impulsivamente correu até mim, me abraçou pelo pescoço e me beijou. Suas mãos me apertaram com o amor que Deus colocou em seu coração e que nem meu descaso conseguiu secar. E então você saiu correndo escada acima. Então, filho, logo o jornal escorregou das minhas mãos e um medo terrível e doentio tomou conta de mim. O que o hábito fez comigo? O hábito de importunar e repreender - esta foi a minha recompensa para você por ser um garotinho. Não é que eu não te amasse, a questão toda é que eu esperava muito da minha juventude e te media pelos padrões da minha própria idade. Em minha mente eu vi você como um homem adulto. Mas agora, quando vejo você, filho, encolhido cansado em seu berço, entendo que você ainda é uma criança. Ainda ontem você estava nos braços de sua mãe e sua cabeça estava apoiada no ombro dela. Eu exigi demais, demais. E há muito em seu personagem que é saudável, bonito e sincero. Seu pequeno coração é tão grande quanto o nascer do sol nas colinas distantes. Isso se manifestou em sua explosão espontânea quando você correu até mim para me dar um beijo de boa noite. Nada mais importa hoje, filho. Cheguei ao seu berço no escuro e, com vergonha, me ajoelhei diante de você! Esta é uma expiação fraca. Eu sei que você não entenderia essas coisas se eu te contasse tudo isso quando você acordasse. Mas amanhã serei um pai de verdade! Serei seu amigo, sofrerei quando você sofrer e rirei quando você rir. Morderei a língua quando uma palavra irritada estiver prestes a escapar. Repetirei constantemente, como num feitiço: “Ele é apenas um menino, um menino! E é meu filho! E que horror é perder você moralmente, moralmente e principalmente fisicamente! E que bênção seria ter outro filho como você, ou melhor ainda, vários, muitos filhos e filhas assim. Na reserva... Somos todos gênios e todos tolos, Assim como nossos avós e nossos pais. Não há necessidade de colocar todos sob o mesmo comando. É claro até para uma criança. D. Carnegie