Do autor: Meu favorito e mais reverente... Escrito de uma só vez, literalmente em meia hora. Minha compreensão do AMOR... Dedicado a Você. Fique doente. Hoje é S. Valentina, estou me sentindo mal. Da natureza enjoativa, glamorosa e obrigatória do Amor. De namorados educados, mas indiferentes. De mim mesmo, que sucumbi a toda essa histeria. É como se eu estivesse confuso e não conseguisse retirar aquilo que é realmente valioso. É como se eu estivesse representando uma peça. E já faz muito tempo que estou enojado de fazer qualquer apresentação. E ainda assim. Eu me escuto... Por trás disso está o medo. E fujo dele para não saber exatamente do que tenho medo. Observo como as pessoas comemoram esse dia. Alguns são românticos, alguns são sensuais, alguns são bravura, jogando lama no feriado e desvalorizando-o. Alguém encontra um motivo para ficar bêbado. E por trás de todo esse baile de máscaras e fogos de artifício existe um Amor confuso. Ela não é tão glamorosa e bonita. É irregular, tem protuberâncias e depressões. E ela fica parada e observa enquanto é polida, maquiada e photoshopada. Ou melhor, nem mesmo ela. E sua cópia virtual em gesso. E o Amor fica de lado. E eu entendi meu medo. Eu percebi do que eu tinha medo. Tenho medo de me aproximar dela. Para o verdadeiro. Neglyantseva. Errado. Mas o mais real. É como se eu também estivesse dançando em torno de um exemplar, mas sinto o olhar dela nas minhas costas... E começo a me sentir mal. E eu paro. Eu me viro e olho para ela. E eu começo a chorar. Porque é muito doloroso desperdiçar este feriado assim. Quero subir e perguntar a ela como isso aconteceu? Observo suas feições e entendo que ela é muito antiga, tem a mesma idade do mundo. Eu me aproximo dela. Estou respirando. O amor tem cheiro. Por alguma razão agora ela cheira a verão, sol e feno fresco. E peço a ela que responda às minhas perguntas. (Entrevista com Lyubov... acho que fui longe demais, mas não vou me perdoar se não fizer isso). O amor concorda. E, na minha opinião, ela está feliz porque finalmente a notaram e se voltaram para sua opinião e sua vida. Ela está triste porque se sente não reclamada e solitária. Ela se sente artificial. Ela está triste. Ele olha para seu sósia bem vestido e fica triste. Estou surpreso que o Amor tenha tanta tristeza. E ela sorri, e eu entendo que isso também se deve ao fato de eu ter comido demais “que amor verdadeiro ela é” e engolido “amor é sempre alegria e felicidade”. E cuspi com alívio. Em geral, cuspi durante a entrevista. Curiosamente, foi muito harmonioso. Ela falou, e eu chorei, ri, cuspi de novo. E em tudo isso havia muito relaxamento e naturalidade. E eu entendi que ela me amava. Ele simplesmente ama. E quando eu choro. E quando eu rio. Bonito e feio. E inadequado e desajeitado. E harmonioso e sutil. Justamente porque o Amor é assim – errado e diferente. E percebi que assim que escolho aquele manequim fantasiado como meu ídolo, também sou obrigado a me vestir como alguém que posso amar. (Você quer ser amado, o que você pode esconder, você quer.) É fácil amar um manequim - é suave, bonito, sem falhas. Relato minha brilhante visão ao Amor. Na esperança de receber elogios. O amor cai na gargalhada e joga um copo de papel amassado em mim. O vidro me atinge bem na testa. Neste ponto, já estou rindo e cuspindo minha próxima “obra-prima lindamente formulada”. Não há beleza no amor. Assim como também não existe feiúra. Não há classificação alguma. Ela simplesmente ama. Pergunto a ela sobre isso, esperando levar outro copo amassado na testa. O amor pensa de repente. E ele me pergunta: “O que é a Beleza?” E então eu enlouqueço. Porque sinto que agora terei que cuspir novamente o artigo sobre “Amor e beleza são inseparáveis” e “Só pessoas bonitas são amadas”. E então acontece que ela não entende nada do que estou falando. E começo a explicar: “Beleza é... ah, bem, em geral, aqui estão lindas esculturas antigas, aqui estão modelos, por exemplo, Marilyn Monroe” (Monroe é definitivamente muito bonita, estou convencido disso). O amor reflete. Eu entendo, para responder se há algo em você ou não -