EINMAL, WIE ICH BIBLIOTHEKAR GENANNT WURDE, bin ich zufällig im Internet auf einen Slogan von Andre Maurois gestoßen. Die sofortige Wärme, die sich ausbreitete, weckte in mir Erinnerungen an die Zeit, als ich ein Jahr lang als Bibliothekarin berufen wurde. Da ich noch recht jung war, konnte ich mich nicht der Fülle an Büchern rühmen, die ich gelesen hatte. Unerwarteterweise erwies sich die mir angebotene Stelle als Bibliothekarin als Portal in eine andere Welt. Im neu organisierten Kultur- und Bildungszentrum des Unternehmens wurde ich damit beauftragt, Bücher zu kaufen, „die jede anständige Bibliothek braucht“, und den großen Prozess der Zivilisierung der Massen zu organisieren. Ich hatte nicht das exzellente Studentensyndrom, aber es schien mir, dass ich ein Gewissen hatte. Ich war der festen Überzeugung, dass ein echter Bibliothekar alle Werke kennen muss. Worum geht es zumindest? Um mich vor den kulturellen Massen und dem Gewerkschaftsausschuss, der eine runde Summe bereitstellte, nicht zu schämen, beschloss ich, den Rat eines mir bekannten Schulbibliothekars zu befolgen und „mehr gebrauchte große russische Klassiker“ und „ein bisschen ausländische“ zu kaufen Literatur." Scharen von Männern kamen zu mir, einer jungen, lächelnden Schönheit, meist einer nach dem anderen. Weder russische noch ausländische Klassiker interessierten sie. Sie fragten mich nach beliebten Detektivgeschichten und was ich nach der Arbeit mache. Die Massen waren mit dem Kulturangebot und meinen Plänen für den Abend unzufrieden, obwohl einige aus Anstand und als Vorwand trotzdem Bücher „zum Lesen“ mitnahmen. In der Bibliothek begann es nach Bücherstaub zu riechen, und Schuldgefühle und Melancholie breiteten sich in meiner Seele aus. Angesichts der überschüssigen Energie und der freien Arbeitszeit blieb mir nichts anderes übrig, als jeden Tag mindestens 7 Stunden zu lesen. Ich gebe zu, so einen Luxus habe ich noch nie erlebt). Hugo, Mine, Maurois, Stendhal, Byron, Dumas, Maupassant, Dreiser, Selinger... Je mehr ich las, desto interessanter wurde es. Und dann ging „unseres“. Was in der Schule völlig langweilig schien, entpuppte sich als Charme und Bewunderung. Gogol hat mich verrückt gemacht. Tschechow brachte mich zur Hysterie. Puschkin ließ mich für immer in ihn verlieben. Damals verstand ich noch nicht alle Veränderungen, die mit mir und in mir geschahen. Ich war traurig und wütend, dass sich mein innerer Kreis veränderte, und es schien mir, dass ich unglücklich war. Ich war süchtig nach Büchern. Die Lieblingsstücke wurden in den bequemsten Regalen aufbewahrt. Schweigend und geduldig warteten sie auf meine neue Bitte. Als ich zur Arbeit ging, wusste ich bereits, welcher der Autoren mir heute wichtiger war, mit wem ich schweigen wollte, auf welche Fragen ich eine Antwort suchte. Ich spürte ihre Energie, ich war mit dem Charakter jedes Einzelnen vertraut. Ich spürte, wie sie in meine Erfahrungen einbezogen wurden. Und der innere Dialog mit dem Buch war immer lebendig. Und in all dem lag eine große Sympathie für mich. Es fiel mir leichter, meinen Geschmack und meine Wünsche zu verstehen. Damals war mir noch nicht klar, dass meine Erfahrungen, mein Wissen, meine Werte und meine Weltanschauung Tag für Tag zu etwas Ganzheitlichem geformt wurden. Allmählich begann ich, mich auf mich selbst zu verlassen. Zeit ist vergangen. Jetzt weiß ich schon, was sich hinter der kleinen, buchblattgroßen Tür verbirgt. Und wenn ich Fragen an mich selbst oder an die Welt habe, schlage ich das Buch auf: - Hallo. Das bin ich. © Irina Müller