Vom Autor: Mein liebstes und ehrfürchtigstes... In einem Atemzug geschrieben, buchstäblich in einer halben Stunde. Mein Verständnis von LIEBE...Dir gewidmet. Krank sein. Heute ist St. Valentina, mir ist schlecht. Von der süßlichen, glamourösen, verpflichtenden Natur der Liebe. Von höflichen, aber gleichgültigen Valentinsgrüßen. Von mir selbst, der dieser ganzen Hysterie erlegen ist. Es ist, als wäre ich verwirrt und könnte das wirklich Wertvolle nicht herausholen. Es ist, als würde ich ein Theaterstück aufführen. Und ich habe mich schon lange davor geekelt, irgendwelche Auftritte zu spielen. Und doch: Was steckt dahinter? Ich höre auf mich selbst... Dahinter steckt Angst. Und ich renne vor ihm davon, um nicht herauszufinden, wovor ich genau Angst habe. Ich beobachte, wie die Leute diesen Tag feiern. Manche sind romantisch, manche sinnlich, manche sind bravourös, bewerfen den Feiertag mit Schmutz und entwerten ihn. Jemand findet einen Grund, sich zu betrinken. Und hinter all dieser Maskerade und diesem Feuerwerk steckt eine verwirrte Liebe. Sie ist nicht so glamourös und schön. Es ist uneben, es weist Ausbuchtungen und Vertiefungen auf. Und sie steht da und sieht zu, wie sie poliert, geschminkt und mit Photoshop bearbeitet wird. Oder besser gesagt, nicht einmal sie. Und seine Gips-virtuelle Kopie. Und die Liebe steht daneben und ich verstand meine Angst. Mir wurde klar, wovor ich Angst hatte. Ich habe Angst, mich ihr zu nähern. Zum Echten. Neglyantseva. Falsch. Aber das Realste. Es ist, als ob auch ich um eine Kopie herumtanze, aber ich spüre ihren Blick auf meinem Rücken ... Und mir wird schlecht. Und ich höre auf. Ich drehe mich um und schaue sie an. Und ich fange an zu weinen. Weil es sehr schmerzhaft ist, diesen Urlaub so zu verschwenden. Ich möchte nach oben gehen und sie fragen, wie das passiert ist. Ich schaue mir ihre Gesichtszüge an und verstehe, dass sie sehr alt ist, sie ist im gleichen Alter wie die Welt. Ich nähere mich ihr. Ich atme. Liebe hat einen Geruch. Aus irgendeinem Grund riecht sie jetzt nach Sommer, Sonne und frischem Heu. Und ich bitte sie, meine Fragen zu beantworten. (Interview mit Lyubov... Ich glaube, ich bin zu weit gegangen, aber ich werde es mir nicht verzeihen, wenn ich das nicht tue.) Die Liebe stimmt zu. Und meiner Meinung nach ist sie froh, dass sie endlich auf sie aufmerksam geworden ist und sich ihrer Meinung und ihrem Leben zugewandt hat. Sie ist traurig, weil sie sich unbeansprucht und einsam fühlt. Sie fühlt sich gekünstelt. Sie ist traurig. Er sieht seinen verkleideten Doppelgänger an und ist traurig. Ich bin überrascht, dass die Liebe so viel Traurigkeit hat. Und sie grinst, und ich verstehe, dass das auch daran liegt, dass ich zu viel gegessen habe: „Was für eine wahre Liebe sie ist“ und heruntergeschluckt habe: „Liebe ist immer Freude und Glück.“ Und ich spucke es erleichtert aus. Im Allgemeinen habe ich während des gesamten Interviews gespuckt. Seltsamerweise war es sehr harmonisch. Sie sprach, und ich weinte, lachte und spuckte erneut. Und in all dem lag eine solche Entspannung und Natürlichkeit. Und ich verstand, dass sie mich liebte. Er liebt einfach. Und wenn ich weine. Und wenn ich lache. Sowohl schön als auch hässlich. Und unangemessen und ungeschickt. Und harmonisch und subtil. Gerade weil Liebe so ist – falsch und anders. Und mir wurde klar, dass ich, sobald ich diese herausgeputzte Schaufensterpuppe zu meinem Idol wähle, auch gezwungen bin, in die Gestalt von jemandem zu schlüpfen, den ich lieben kann. (Man möchte geliebt werden, egal was passiert, man möchte es verbergen.) Es ist leicht, eine Schaufensterpuppe zu lieben – sie ist glatt, schön, ohne Fehler. Ich berichte Love von meiner brillanten Einsicht. Ich hoffe auf Lob. Love brüllt vor Lachen und wirft einen zerknitterten Pappbecher nach mir. Das Glas trifft mich direkt an der Stirn. An diesem Punkt lache ich und spucke mein nächstes „wunderschön formuliertes Meisterwerk“ aus. In der Liebe gibt es keine Schönheit. Genauso wie es auch keine Hässlichkeit gibt. Es gibt überhaupt keine Bewertung. Sie liebt einfach. Ich frage sie danach und erwarte, dass sie mit einem weiteren zerknitterten Glas an die Stirn geschlagen wird. Die Liebe denkt plötzlich. Und er fragt mich: „Was ist Schönheit?“ Und dann werde ich verrückt. Weil ich das Gefühl habe, dass ich jetzt den Satz über „Liebe und Schönheit sind untrennbar miteinander verbunden“ und „Nur schöne Menschen werden geliebt“ wieder ausspucken muss. Und dann stellt sich heraus, dass sie überhaupt nicht versteht, wovon ich rede. Und ich beginne zu erklären: „Schönheit ist... ähm, im Allgemeinen gibt es hier wunderschöne antike Skulpturen, hier sind Models, zum Beispiel Marilyn Monroe“ (Monroe ist definitiv sehr schön, davon bin ich überzeugt). Liebe spiegelt sich wider. Ich verstehe es, um zu antworten, ob etwas in dir steckt oder nicht -