De l'auteur : Chapitre (digression) de mon livre « Basilisk : A Strange Tale of Sex and Dasein », le livre a été publié en 2010. dans la maison d'édition "Aletheia", Saint-Pétersbourg. Comme il est difficile, presque impossible, d'exprimer cet enchevêtrement hétéroclite de sensations, d'images, de sentiments, de visages qui se déroule dans mon âme... ce qui était autrefois proche, aimé, effrayant, détesté. .. ceux que j'aimais et qu'il détestait, qui il jouait et dont il dépendait... ceux à qui il faisait souffrir, et ceux dont il souffrait.... l'amour, qui à chaque fois s'est avéré être une compensation pour la haine névrotique, la peur, la dépendance, quelque chose qui était autrefois inachevé : dans la petite enfance, dans le ventre de sa mère, dans le mythe éternel de la Grande Déesse... la lutte pour l'attention, la reconnaissance , pour une place au soleil... le combat de tous contre tous... la solitude la plus profonde devant son propre regard indifférent, devant son propre regard sympathique, devant son propre regard humiliant, devant les regards : moqueur, effrayé, triste, en colère, compréhensif... Seigneur, pourquoi je joue à ce jeu fou avec moi-même ? - dans la boule de conscience qui se déroule, des yeux clignotent, des sourires, des grimaces de désespoir et de douleur, les larmes de quelqu'un... les larmes incontrôlables de quelqu'un... sont-elles réelles, ou cela fait-il aussi partie de l'acte universel ?.. l'impitoyable, nu la réalité, qui se déroule devant moi, s'écrase sur l'âme avec des milliers de visages cachant derrière eux quelque chose de réel ; à ce moment je comprends que tout dans ce jeu monstrueux et diabolique est réel, parfois fascinant, parfois dégoûtant, enivrant et qui donne à réfléchir, effrayant et ennuyeux... pourquoi ? Pour quoi? pourquoi ?.. Je pourrais écrire une centaine de réponses intelligentes, basées sur des théories soigneusement vérifiées et testées par l'expérience, cependant contradictoires les unes par rapport aux autres, mais maintenant toutes ces réponses sont des mensonges !.. vous pouvez regarder de l'intérieur de cet enchevêtrement, de l'intérieur de l'extase , douleur déchirante, peur suffocante, intérêt dévorant et mélancolie désespérée, on peut regarder de l'extérieur, détaché : toutes ces vues sont également vraisemblablement vraies et tout aussi fausses, un jeu de hasard créé par un plan ingénieux, où tout est pris pris en compte et payé... non, il manque clairement ici quelque chose : les descriptions reviennent, les métaphores, et l'essence, qui semblait enfin capturée, s'est à nouveau échappée, le nerf de la vie exposé, pris dans le piège de la conscience, se recouvre à nouveau d'une croûte anesthésiante, et la blessure la plus douce cesse de saigner, l'âme plonge dans le crépuscule habituel, le crépuscule apaisant de l'oubli de soi... pourquoi avons-nous tous besoin de ce bienheureux, monstrueux, dégoûtant, enivrant et fascinante qui disparaîtra un jour dans le sol ou dans les cendres ? – va-t-elle reconstituer le trésor de l’inconscient collectif, enrichir l’existence des dieux, des archétypes et des esprits ? - peut-être qu'alors tu es entré dans ma vie - Basilic, brisant des centaines de serrures, des interdits et l'intrigue d'une vie molle et sûre destinée par mes parents ? - non, tu es venu à mon appel inexplicable, maintenant je comprends cela plus clairement que jamais ; alors, lequel d'entre nous joue à qui et est-ce vraiment un jeu ?... Je n'ai pas de réponses à toutes ces questions, des questions qui me brûlent les nerfs exposés, que je crie parfois de manière déchirante dans le vide de ma propre conscience. , à de tels moments, le chaos habituel des conclusions, des idées éparses sur elle-même et l'être se dissipe, et l'impression surgit que la conscience elle-même est comme une certaine figure debout au bord d'un abîme sans fond et criant silencieusement dans l'abîme cosmique silencieux, froid et transparent, crier non pas parce qu'il veut entendre une réponse, non, on sait même d'avance qu'il n'y a pas de réponses et cela ne peut pas être, il n'y a tout simplement aucune possibilité de se taire, de crier, de libérer les mots enfermés quelque part dans le recoins cachés de soi pour bousculer le vide, étant le seul acteur et spectateur-auditeur de ce drame - il faut : l'ayant rencontré en soi, on ne peut plus le repousser dans l'inconscient ; comme l'écrivait Heidegger dans ses dernières années : « ce n'est pas l'homme qui parle avec le langage, mais le langage lui-même se parle à travers l'homme »... eh bien, même ainsi, cela ne change rien, je me souviens des paroles merveilleuses que le langage prononçait à travers Grand-Père. : la meilleure chose que l'homme puisse faire de sa vie, c'est…