Del autor: Capítulo (digresión) de mi libro “Basilisk: A Strange Tale of Sex and Dasein”, el libro se publicó en 2010. en la editorial "Aletheia", San Petersburgo Qué difícil, casi imposible, expresar esa abigarrada maraña de sensaciones, imágenes, sentimientos, rostros que se desenvuelve en mi alma... lo que una vez fue cercano, amado, aterrador, odiado. .. aquellos a quienes amaba y él odiaba, a quienes jugaba y de quienes dependía... aquellos a quienes causaba sufrimiento, y aquellos de quienes padecía.... amor, que cada vez resultaba ser una compensación del odio neurótico, del miedo, de la dependencia, de algo que alguna vez estuvo inacabado: en la primera infancia, en el útero, en el eterno mito de la Gran Diosa... la lucha por la atención, el reconocimiento. , por un lugar al sol... la batalla de todos contra todos... la soledad más profunda frente a la propia mirada indiferente, frente a la propia mirada comprensiva, frente a la propia mirada humillante, frente a las miradas : burlón, asustado, triste, enojado, comprensivo... Señor, ¿por qué estoy jugando este loco juego conmigo mismo? - en la bola que se desenrolla de la conciencia, los ojos brillan, las sonrisas, las muecas de desesperación y dolor, las lágrimas de alguien... las lágrimas incontrolables de alguien... ¿son reales, o esto también es parte del acto general?.. el despiadado, el desnudo la realidad, que se desarrolla frente a mí, choca contra el alma con miles de rostros que esconden algo real detrás de ellos; en este momento comprendo que todo en este monstruoso y diabólico juego es real, a veces fascinante, a veces repugnante, embriagador y aleccionador, aterrador y aburrido... ¿por qué? ¿Para qué? ¿Por qué?... Podría escribir cien respuestas inteligentes, basadas en teorías cuidadosamente verificadas y probadas por la experiencia, sin embargo, contradictorias entre sí, ¡pero ahora todas estas respuestas son mentiras!... puedes mirar desde dentro de este enredo, desde dentro del éxtasis , dolor desgarrador, miedo sofocante, interés devorador y melancolía desesperada, uno puede mirar desde fuera, desapegado: todas estas opiniones son igualmente verdaderas e igualmente falsas, un juego de azar creado por un plan ingenioso, donde todo se toma en cuenta y pagado... no, aquí claramente falta algo: vuelven las descripciones, las metáforas, y la esencia, que parecía finalmente capturada, se ha vuelto a escapar, el nervio desnudo de la vida, atrapado en la trampa. de la conciencia, se vuelve a cubrir con una costra anestésica, y la herida más dulce deja de sangrar, el alma se sumerge en el crepúsculo habitual, el crepúsculo pacificador del olvido de uno mismo ... ¿por qué todos necesitamos este dichoso, monstruoso, repugnante, embriagador y ¿Una experiencia fascinante que algún día desaparecerá bajo el suelo o en las cenizas? – ¿repondrá el tesoro del inconsciente colectivo, enriquecerá la existencia de dioses, arquetipos y espíritus? - ¿Quizás entonces llegaste a mi vida - Basilisco, rompiendo cientos de candados, prohibiciones y la trama de una vida cobarde y segura destinada por mis padres? - no, acudiste a mi llamada inexplicable, ahora lo entiendo más claramente que nunca; entonces, ¿quién de nosotros juega a quién? ¿Es esto un juego?... No tengo respuestas a todas estas preguntas, preguntas que queman mis nervios expuestos, que a veces grito desgarradoramente en el vacío de mi propia conciencia. , en esos momentos se disipa el caos habitual de conclusiones, ideas dispersas sobre sí mismo y el ser, y surge la impresión de que la conciencia misma es como cierta figura parada al borde de un abismo sin fondo y gritando silenciosamente hacia el frío y transparente abismo cósmico silencioso, grita no porque quiera escuchar una respuesta, no, incluso se sabe de antemano que no hay respuestas y no puede ser, simplemente no hay oportunidad de permanecer en silencio, y de gritar, de soltar las palabras encerradas en algún lugar del rincones escondidos de uno mismo para sacudir el vacío, siendo el único actor y espectador-oyente de este drama, es necesario: habiendo encontrado esto en uno mismo, ya no se puede empujarlo hacia el inconsciente; como escribió Heidegger en sus años de decadencia: “no es el hombre quien habla con el lenguaje, sino que el lenguaje mismo se habla a través del hombre”... bueno, aun así, esto no cambia nada, recuerdo las maravillosas palabras que el lenguaje pronunció a través del abuelo. : lo mejor que el hombre puede hacer con su vida, esto…